In Dublin, am letzten Märztag, irgendwann anfangs der achtziger Jahre, biss eine Mutter in Kindsnöten die Zähne zusammen, bohrte die Knie tief ins Bett hinein, schwitzte, keuchte und stöhnte, wurde gespannte, lebendige Masse aus Todesangst und Anstrengung, ächzte und presste und ächzte und presste und presste einen kleinen Jungen aus ihrem Schoss hinein in eine Welt, in der ...