Thomas Bernhard (1931–1989)

„...sagte er, dachte ich“ liest man hunderte Male in diesem Buch. Dabei ist „Er“ der Untergeher, ein alter Freund des erzählenden "Ich". Wie man nach einiger Zeit feststellt, hat sich dieser Freund vor kurzem das Leben genommen. Beide, der Untergeher und der Erzähler waren einst Kommilitonen am Mozarteum in Salzburg, wo sie gemeinsam mit Glenn Gould, dem genialen Pianisten (oder, wie es bei Bernhard heißt: "Klavierspieler") bei Horowitz studierten. Historisch ist da vieles falsch - es geht um die Idee des genialen Kommilitonen, an dessen Leistungen und Fähigkeiten man niemals herankommen kann.
Gemessen am schwermütigen Inhalt ist der Text erstaunlich gefällig zu lesen, zumindest wenn man sich einmal an das immer wiederkehrende „sagte er, dachte ich“ und die Einbettung von Gesprächsfetzen in den Gedankengang des Erzählers gewöhnt hat. Ein extremes Lesebeispiel ist: „Aber die Leute haben nicht verstanden, was ich meinte, wie immer, wenn ich etwas sage, verstehen sie nicht, denn was ich sage, heißt ja nicht, dass ich das, was ich gesagt habe, gesagt habe, sagte er, dachte ich“ (S. 65).
Trotz aller negativen Gedanken, trotz des Schlechtredens, des Niedermachens, des immerzu halbleeren Glases mochte ich dieses Buch. Am Ende ist es so etwas wie eine Verneigung vor dem wirklich schweren und unsicheren Leben der einfachen Leute: hier in den Personen der alleinstehenden Wirtin und des alten, vor der Entlassung stehenden Hausmeisters. Deren Schicksal erfährt man erst im letzten Drittel, nach seitenlangem Lamentieren über Unzulänglichkeit der eigenen Kunst im ansonsten sorglosen Leben der Klavierspieler. Man fragt sich, warum ein Mensch, der einen Steinway-Flügel großmütig verschenken kann, dessen Talent und Bildung es erlauben, sein Leben ganz der Kunst zu widmen, so unbeschreiblich unglücklich sein kann. Eine Antwort erhält man als über den Untergeher gesagt wird: „Er wollte Künstler sein, Lebenskünstler genügte ihm nicht, obwohl doch gerade dieser Begriff alles ist, das uns glücklich macht, wenn wir hellsichtig sind, dachte ich“ (S. 97).… (mehr)

Nette Sprache, aber insgesamt nichtssagend und langweilig.
Ein von der Depression beinahe verschlungener Wissenschaftler lebt in Österreich auf dem Land. Gerade hat er seinen schlimmsten Absturz erlebt, als er sich zumindest für einige Zeit mit der Lebensgefährtin eines schweizer Ingenieurs auf Waldspaziergängen über Wasser halten kann.
Wie immer bei Bernhard hauptsächlich innere Betrachtung, aber im Gegensatz zu den anderen Büchern aus seiner Feder, die ich bisher gelesen habe, ist der Gegenstand dieser Betrachtung ziemlich beliebig und uninteressant.
Am Ende bleibt ein Schulterzucken. Muss man nicht gelesen haben.… (mehr)

Wie immer bei Bernhard düster, gemein, etwas zu viel des Schlechten. Bei weitem nicht so heftig wie Frost, aber doch: Die ständigen negativen Pauschalurteile nerven und machen einfach keinen Spaß.
Sprachlich interessant, inhaltlich auch: Zwei „Klaviervirtuosen“, einer davon der Ich-Erzähler, scheitern, weil sie Glenn Gould und sein unnachahmliches Genie kennengelernt haben und deshalb ihr eigenes, eigentlich extrem hochstehendes Talent nicht mehr schätzen können.
Trotzdem hätte man mehr daraus machen können. Die Erzählebene bleibt zu distanziert-zynisch, abgehobener Intellekt weidet sich am eigenen Scheitern und dem des Freundes, der kürzlich Selbstmord begangen hat.
Ja, das Buch hat was. Ich schwanke sehr zwischen 3,5 und vier Sternen und greife letztlich doch zur höheren Wertung, weil es schon ein Erlebnis war. Begeistert hat mich das Buch aber nicht.… (mehr)

Das Buch hat bei mir einen massiven Eindruck hinterlassen, aber keinen guten. Pessimismus, Misanthropie und Depression auf die Spitze getrieben in bildgewaltiger, trauriger Schwärze.
Häufig sind die Tiraden des Malers, der vom Ich-Erzähler beobachtet wird, komplett unverständlich, mehr Bild als Sinn – als Leser hatte ich oft ein Gefühl, als würde ich ein abstraktes Gemälde betrachten, mitgerissen, aber ohne verstandesmäßigen Zugang.
Schwere Kost, sicher nichts für Leser ohne Ausdauer. Faszinierend, aber auch abstoßend. Ein Ritt, wie kaum ein anderes Buch ihn in mir ausgelöst hat, aber eigentlich zuviel des Guten, oder vielmehr des Schlechten.
Letztlich zu schwer verdaulich.… (mehr)