Miguel Sanchez-Ostiz

Murieron nuestros padres o abuelos o hermanos y está claro que moriremos nosotros también, cada cual de lo suyo, de rabia, de asco, de no tener dinero para seguir viviendo, de agotamiento, de las viejas siete plagas o de alguna de las miles que bullen en lo profundo de las selvas o en laboratorios criminales de última generación –que sí, que de acuerdo, que también somos conspiranoicos– porque aquí, en esta tierra de Caín, lo que cuenta son mis muertos y tus muertos, esos que están siempre en el aire, haya pasado el tiempo que haya pasado, que eso es lo de menos, mi bandera y la tuya, mi templo y tu taberna, mi información y la tuya, mi hoz y tu navaja, mi garrota y la tuya, mi pistola y la tuya, mi sima y la tuya, mi país y el tuyo, por mucho la geografía sea la misma… y así hasta nadie sabe cuándo, hasta el fin de los tiempos probablemente. En la patria de Caín estamos, mejor no olvidarlo. En nuestro escenario, la cainina flota en el aire como una niebla espesa y embriagadora…… (mehr)

«…ir abajo, al fondo del pozo insondable de la memoria torcida, este, que debería ser pozo negro, pozo venenoso, al que es mejor no asomarse, al que debería caer esta y otras diablas, de la memoria todas, a paso de carga, doble carga de petardos y de humos, y todos, ángeles, diablos y sonrientes figuras, diablesas del bien querer que no estuvieron muy presentes, la verdad, porque huían de los borrachones y esta es una diablada casi solo de estos, todos para abajo, yo mismo también para no ser menos y para descansar de una vez, y el último, que cierre la tapa y que el guardián de la jiña la selle, con los sellos que sea costumbre que no sé si son siete o más, y amén y para siempre. Dicho lo cual, bebidas que han sido las chelas de descanso y reglamento, seguimos…»… (mehr)