Dans mon imagination, Francis Scott Fitzgerald est l’écrivain par excellence des années folles et des réussites sociales fulgurantes. Pourtant, c’est par une nouvelle de la Dépression que je l’aborde. La Dépression au sens propre, celle d’une Amérique touchée par les réductions d’effectifs et les réductions de salaire, où ceux qui vivent décemment sont moins nombreux que ceux qui ne peuvent joindre les deux bouts. Dépression aussi d’un homme obnubilé par les regrets et les remords, d’un homme qui n’est en paix ni avec lui-même ni avec ses choix. Reflet d’un homme qui a brûlé trop vite sa vie ?
En définitive, une nouvelle que j’ai lue avec intérêt, si non avec plaisir. Peut-être pas un monument du genre, mais elle vaut bien une petite pause lecture.