Tchekhov dans sa veine mondaine et sarcastique. Voici une nouvelle écrite à la fin du XIXème siècle, et qui nous permet de ne pas désespérer de notre époque : la médiocrité des gloires factices n’est pas le fait de notre temps, c’était déjà le cas pour les beautés passagères de l’époque de Tchekhov, bien plus célèbres que les constructeurs de pont. Ce n’est donc pas sur notre époque qu’il faut désespérer, c’est sur le genre humain en entier. Finalement je ne sais pas si je suis si rassurée que cela ! Heureusement que la plume de Tchekhov est là pour mettre un peu de baume au cœur de la lectrice que je suis.