IM ALTEN HAUSEIm alten Hause; vor mir freiseh ich ganz Prag in weiter Runde;tief unten geht die D#65533;mmerstundemit lautlos leisem Schritt vorbei.Die Stadt verschwimmt wie hinter Glas.Nur hoch, wie ein behelmter H#65533;ne,ragt klar vor mir die gr#65533;nspangr#65533;neTurmkuppel von Sankt Nikolas.Schon blinzelt da und dort ein Lichtfern auf im schw#65533;len Stadtgebrause.-Mir ist, da#65533; in dem alten Hausejetzt eine Stimme "Amen" spricht.AUF DER KLEINSEITEAlte H#65533;user, steilgegiebelt,hohe T#65533;rme voll Gebimmel,-in die engen H#65533;fe liebeltnur ein winzig St#65533;ckchen Himmel.Und auf jedem Treppenpflockem#65533;de l#65533;chelnd-Amoretten;hoch am Dache um barockeVasen rieseln Rosenketten.Spinnverwoben ist die Pfortedort. Verstohlen liest die Sonnedie geheimnisvollen Worteunter einer Steinmadonne.