> DANS LE LABYRINTHE, par Boris Pahor. — Dans ce roman qui fait partie de la trilogie triestine. avec "Printemps difficile" et "Jours Obscurs", l'auteur raconte l'histoire d'une minorité linguistique, (celle des slovènes en Italie), dont la répression fasciste et nazie ensuite a mis en danger l'identité et la survie. Chacun de ses livres est traversé par les mêmes interrogations : qu’en est-il de la place et de la reconnaissance de l’individu dans les différents milieux (familial, social, politique) auxquels il appartient, qu’en est-il de son intégrité (physique, intellectuelle, affective) et des conditions de sa survie quand il est happé, plongé, basculé volontairement ou non dans une expérience qui le dépasse et une situation qui l’ignore et le néglige en tant qu’individu, qu’en est-il du souvenir et de l’oubli, du jugement et de la vengeance, qu’en est-il de la littérature dans une communauté menacée, existe-t-il une échelle des douleurs humaines ?
Extrait : « "Je suis dans mon observatoire. C’est-à-dire devant ma fenêtre. Là, j’ai vu passer une bonne partie de l’histoire de la première moitié du siècle. La montée du régime des licteurs. Les procès. Les exécutions. L’attentat contre Alexandre Karadjordjevic à Marseille. L’Anschluss. La prise de l’Abyssinie. Munich. Les bombardements de Belgrade. L’entrée des troupes italiennes dans Ljubljana. La soldatesque allemande dans la rue sous ma fenêtre…..Un mois après, j’étais déjà séparé de ma fenêtre, alors qu’on nous menait de la prison à la gare, avant l’aube. C’était le couvre-feu et il n’y avait personne dehors, seules les façades nous observaient de leurs yeux aveugles. Des emplâtres sombres y étaient collés partout. Et une fois là-bas, à la gare des marchandises, alors que l’on nous entassait dans les wagons à bestiaux, je suis revenu en cachette ici ; invisible, je suis entré par cette fenêtre de chez nous pour dire adieu aux miens endormis. J’ai pris la précaution de ne pas faire craquer le vieux parquet dans la chambre ni une planche tordue dans l’entrée. Puis je fus absent longuement de ce lieu, et souvent tout indiquait que je n’apparaîtrais plus à cet observatoire. En vêtement rayé, on ne pense plus à des détails de cette sorte. Même les visages familiers disparaissent. Tout s’évapore en quelque sorte. Le passé aussi, en entier. Ne restent en vie que les cellules affamées. Le corps devient un univers de tissus qui exigent de la nourriture, excités comme les becs affamés d'une nichée d"oiseaux.." »
—Laura Cossutta, Montréal (ICI.Radio-Canada.ca)