René Boylesve n’a pas beaucoup de chance. Il est né, comme c’est écrit dans mon guide touristique, dans la même ville qu’un autre René, qui l’occulte toujours. René Boylesve est né à Descartes, difficile de rivaliser… Comme j’étais dans le coin, je me suis dit que c’était le moment ou jamais de lire ce livre qui était dans ma liseuse depuis un bout de temps. Je m’y suis mise, et je ne peux m’empêcher de me dire que je comprends pourquoi Boylesve est tombé dans un certain oubli.
Le livre n’est pas à proprement parler mauvais, mais il n’est original ni de par son style, trop académique, trop rangé, trop sage (trop bourgeois ?) ni de par son sujet, celui d’une enfance bourgeoise de province, ni triste ni exaltante. Le petit Henri Nadaud, double de René Boylesve enfant, perd sa mère en 1871 et est confié aux bons soins de sa tante, Félicie, qui mène d’une main ferme son domaine terrien et régente du même coup sa famille qui vit à ses crochets. Générosité cachée, principes moraux, intrigues en vue de l’héritage, voilà un roman de mœurs des plus classiques, pas désagréable, mais dont le souvenir ne sera pas impérissable.